La fille en vélo qui s'est envolée

Porte d’Orléans, en début d’après-midi. Je m’apprête à traverser l’avenue quand, sur ma gauche, une jeune fille arrive en vélo à vive allure. Je ne sais plus très bien ce qui s’est passé, si elle a heurté une voiture à l’arrêt, parce que ses freins ont lâché, ou une voiture surgissant d’une rue adjacente et qu’elle n’a pas vue à temps, mais je me souviens encore, je me souviendrai toujours du choc et de la fille à vélo qui s’est littéralement envolée quand sa bicyclette a percuté la voiture. Je la revois encore projetée en l’air et retomber lourdement de tout son long, sur le ventre, si lourdement que j’ai cru qu’elle allait s’aplatir sur la chaussée.

Une femme s’est précipitée vers le corps inerte qu’on ne voyait que de dos. « Je suis médecin… », a dit cette femme, qui a appelé les pompiers ou l’ambulance avec son portable avant de s’accroupir près de la fille pour évaluer les dégâts.

C’était la première fois, je crois bien, que je voyais un «accident» se produire, que je voyais de si près le moment où la vie bascule et combien elle ne tient qu’à un fil, un fil qui peut se rompre, pour pas grand-chose, pour presque rien, à chaque instant.

Je ne sais pas ce que cette fille est devenue, si elle a survécu (dans quel état ?), mais chaque fois que j’y repense, et j’y repense souvent, j’ai le cœur qui se déchire et, pour le recoudre,l’espoir violent qu’elle s’en sera tirée.

Peut-être est-elle aujourd’hui mariée, mère, peut-être est-elle handicapée à vie, peut-être encore dans le coma ou alors dans quelque cimetière. Je ne puis, à cette idée, réprimer un sanglot.